她的嘴唇，微微开合。
声音很轻，很淡，几乎被窗外的暴雨雷鸣彻底淹没。
但每一个字，都像是一颗冰珠子，从她染血的唇齿间，缓缓滚落，砸在冰冷寂静的空气里，带着一种不容置疑的、近乎残忍的冷静，和一种深入骨髓的、冰冷刺骨的杀意。
“……爷爷。”
她顿了顿，目光落在手中寒芒流转的刀身上，看着刃口倒映出的、自己那双猩红的、仿佛有血海在其中翻腾的眼睛。
她缓缓地，一字一顿地，补上了最后三个字。
“你动错人了。”
作者有话说：
2026年3月20日10:44:43 好困 最近变天，旧伤各种疼。
第 80 章
阳光是浑浊的，穿过档案室厚重玻璃上积年的尘垢，在地面投下一片昏黄模糊的光斑。
光斑里，无数细微的尘埃无声地翻滚、飘浮，像某种缓慢的生命在呼吸。
云岁寒坐在靠窗的长条木桌旁，背对着那片浑浊的光。
她没有开顶灯，桌上只亮着一盏老式的绿色玻璃罩台灯，光线从斜上方打下来，照亮了桌面上摊开的、厚厚一沓打印件。
那是“陈师傅”。
或者说，是那个“陈师傅”分神所使用过的、所有可追溯的通讯记录。
从固定电话到几个早已废弃不用的手机号码，时间跨度超过五年。
a4纸被打印得密密麻麻，黑色的宋体字排列整齐，但看在眼里，却让人有种说不出的烦躁和……阴冷。
她手里拿着一支暗红色的记号笔，笔尖悬在纸面上方，缓缓移动。
目光顺着那些号码、那些通话时间、那些或长或短的记录，一行一行，仔细地扫过。
办公室里很安静。
只有笔尖偶尔划过纸张的沙沙声，和她自己平稳到近乎刻意的呼吸声。
春力靠在对面的档案架上，抱着胳膊，闭着眼睛，像是在养神，但眉头一直皱着。
伊凡坐在角落的椅子上，手里拿着平板电脑，手指在屏幕上快速滑动，屏幕的冷光映在她没什么表情的脸上。
沈青芷站在云岁寒身后半步的位置，双手插在裤兜里，目光同样落在那些打印件上，眼神锐利得像淬了火的针。
时间一分一秒过去，只有纸张翻动的轻响，和窗外远处城市模糊的、永不停歇的喧嚣。
然后，云岁寒手里的笔，停了。
笔尖悬在打印件中间偏下的位置，那里记录着最近半年、一个频繁出现的号码。
通话时间很有规律。
每月一次，时间固定：农历十五，子时。
通话时长，也固定：四十九分钟。一秒不多，一秒不少。
这个号码的机主信息，打印在记录旁边。
姓名：杜晓慧。
职业登记：殡仪服务。
很普通的名字，很常见的职业。
殡葬行业里，很多提供遗体整理、化妆、缝合服务的女性从业者，都会这么登记。
但云岁寒的笔尖，在这个名字和职业上，画了一个圈。
暗红色的圆圈，在惨白的打印纸上，格外刺眼。
这不是她圈出的第一个。
在她面前这沓打印件上，已经有六个用红笔圈出的号码。
其中五个，机主信息要么是假的，要么已经注销，要么干脆就是查无此人。
只有这一个，杜晓慧，信息完整，而且……还在“活跃”。
“这个。”
云岁寒开口，声音因为长时间沉默而有些低哑，但很清晰。她用笔尖点了点那个红圈。
“最近半年，每个月十五，子时，四十九分钟。很规律。”
沈青芷俯身，凑近了些，看着那个红圈，看着旁边的机主信息。
“杜晓慧……殡仪服务。查过背景吗？”
“沐恩在查。”
云岁寒说，目光依旧盯着那个名字。
“银行流水显示，陈师傅。”
“或者说，他使用的某个账户。”
“每月十六号，会向一个名叫杜晓慧的账户，转账一笔固定金额：八百八十八元。持续了……三年。”
“八百八十八？”
旁边一直闭目养神的春力，突然睁开了眼睛，眉头皱得更紧。
“这数字……听着像供奉，或者……某种技术服务费？”
“更像是定期支付。”
伊凡的声音从角落传来，平静无波。
“看转账备注，写的是材料处理费。”
“但诡异的是，杜晓慧的这个收款账户，每次收到这笔钱后，都会在二十四小时内，被全额提现清零。”
“不是转账到其他账户，是……柜台现金提现。”
“每次提现的网点都不同，遍布全市，甚至周边县市。没有规律。”
办公室里安静了几秒。
每月固定时间、固定时长、规律到诡异的神秘通话。
固定金额的转账，备注“材料处理费”。
收款后二十四小时内，无规律的、跨区域的柜台现金提现。
这一切，串联在一起，透着一股精心策划、刻意抹去痕迹的、令人不安的味道。
“像是某种……定期的供奉？”
“或者，购买某种特殊服务的酬劳？”
之前一直在角落沉默记录的一个年轻组员，忍不住低声猜测，语气里带着不确定。
云岁寒的目光，从打印件上抬起，看向那个红圈旁边的“殡仪服务”四个字。
她的指尖，无意识地，在那四个字上，轻轻划过。
“不。”
她开口，声音恢复了惯有的清冷，但里面多了一丝难以捉摸的东西。
“是技术服务费。”
“她卖的不是普通的殡仪服务。是……手艺。”
她的目光，穿过浑浊的光线，看向窗外铅灰色的天空，仿佛穿透了时空，看到了某个隐藏在殡仪馆冰冷太平间、或者更阴暗角落里的、专注于某种特殊“手艺”的身影。
“杜晓慧……”
她低声重复这个名字，像是在咀嚼某种苦涩的、带着铁锈味的记忆残渣。
“缝尸的……杜家？”
傍晚的风带着深秋的寒意，卷起旧城区街道上枯黄的落叶和灰尘，打着旋，撞在“福寿香烛”那扇掉漆严重的木门上，发出噗噗的闷响。
“福寿香烛”是家小店，开在老城区一条逼仄巷子的最深处，门脸很窄，招牌是木头的，红漆早已斑驳，只剩下“福寿”两个字勉强能辨认。
店面很小，从外面看进去，黑黢黢的，只能看见柜台后面堆满了各种香烛、纸钱、锡箔元宝，还有几个做工粗糙、颜色鲜艳的纸人童男童女，在昏暗的光线下，咧着诡异的笑容。
云岁寒推开吱呀作响的木门，走了进去。
店里比外面更暗，更挤。混合了劣质香烛、陈年纸张、灰尘和某种淡淡草药味的诡异气息，扑面而来，浓得呛人。
只有柜台后面，点着一盏小小的、用红色玻璃罩着的煤油灯，豆大的火苗在玻璃罩里轻轻跳跃，映亮了灯下坐着的一个人。
作者有话说：
2026年3月20日12:01:47
二改致命了2026年4月11日09:49:37
第 81 章
是个老妇人。
很老，脸上皱纹深得像用刀刻出来的，皮肤是那种长期不见阳光的、不健康的灰白色。
她穿着一件洗得发白、但浆洗得很平整的深蓝色对襟褂子，头发在脑后梳成一个一丝不苟的发髻，用一根乌木簪子固定。
她坐在一张旧藤椅上，背微微佝偻着，左手放在膝盖上。
那只手，缺了一根无名指，只剩下四根手指，但指节粗大，布满了老年斑和细密的伤疤。
她的右手，正拿着一根极细的缝衣针，就着昏暗的煤油灯光，在一小块黑色的布料上，穿针引线。
动作很慢，但稳得惊人，针尖每一次起落，都精准无误，带着一种历经岁月磨砺后、近乎机械的沉稳。
听到门响，她抬起头，从老花镜上方看过来。
镜片很厚，一圈一圈的，在跳动的火光下反着光。
她的目光在云岁寒脸上停顿了一下，浑浊的眼睛里没什么情绪，只是几不可察地，微微眯了一下。
“杜七姑。”
云岁寒走到柜台前，没有寒暄，直接开口，声音平静。
被称作杜七姑的老妇人，放下手里的针线，用那只缺了无名指的手，扶了扶老花镜，仔细地打量着云岁寒。
过了几秒，她才缓缓开口，声音沙哑干涩，像两片砂纸在摩擦。
“云家的丫头。”
“稀客。”
“你爷爷……”
“可还好？”
最后三个字，她说得很慢，很轻，但里面透着一丝极其复杂的意味。
有关切，有探究，也有一丝深藏的、难以言喻的疏离和……
警惕。
云岁寒脸上没什么表情，只是从随身携带的文件夹里，抽出一张黑白复印的证件照，放在柜台上，推到杜七姑面前。